Xa non converso coas miñas bragas.
Véxoas no caixón inmersas no caos.
Nesa perfecta anarquía de cores e texturas.
E son i n c a p a z de facer reconto.
De poñer orde.
Porque sei que o día en que o faga faltará un par.
Ese que ti me arrincaches.
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Vil · Vilana 